我回娘家期间，我和母亲一起在起居室里交谈、读书、看电视。对面是一个从我孩童时代就原地未动的书架。我的眼睛看着那些熟悉的卷册，其中许多都已封面褪色、书脊磨破了。 　　“这些书看起来真惨，”我说，“或许我们应该翻检一下，扔掉一些。” 　　母亲站起来，走到书架处。她拿下几本书，翻了几页又重新放了回去。然后她坐回到椅子上，平静地说：“很好，故事还都在里面。”

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